Cette secrétaire qui travaille dans une compagnie d’assurance : elle a des malus dans ses fiches.

Il m’aurait plu que le peintre Masson réalisât une série de toiles intitulées « Paix ». Ainsi quelques notables auraient pu avoir, au mur de leur salon, un « Paix » de Masson.

Parmi les animaux monogames, il y a le canard. Le canard force le respect. Et pousse l’abnégation (la fidélité) jusqu’à accompagner son conjoint dans la gibecière. Démosthène, lui, écrivait « nous avons des épouses pour faire des enfants, des hétaïres pour nous distraire, des esclaves pour en jouir ».
Démosthène force le regret.

Deux clochards, dehors, assis sur un muret près de la supérette. Devant eux, par terre, incongru : un cendrier. Pour dire « je ne salis pas » ou « je suis ici chez moi »?

Que dit cet homme qui le soir renifle le fond de son slip (au fumet si capiteux)? — Il se dit : J ’ai vécu.

Douze et jus.

Fin de soirée. Je discute avec un ami. Un jeune homme éméché désire absolument me saluer. Je lui fais remarquer que tout à l’heure, lorsqu’il est arrivé, je lui ai serré la louche. Il prend l’air offusqué, gêné, fort contrarié, et assure que non, jamais il ne m’a serré la mouche.

Les animaux aussi ont droit à une vie spirituelle (l’abbé des cochons).

Patricia Kaas les burettes.

Cet homme qui dans le bus, souvent, fait son intéressant (la soixantaine, très chauve, et vêtu comme un mercenaire sur le retour). Il raconte au chauffeur (à la chauffeuse en fait; je ne sais pas comment l’Académie a statué sur ce cas de figure) cette vieille blague : « si vous ne vous sentez pas bien, faites-vous sentir par les autres »... Puis il descend. Les commères assises devant moi commentant alors :
— Ah elle est bien bonne celle-là, faites-vous sentir par les autres. Ah je la connaissais pas.
— Moi non, plus, c’est vrai qu’elle est pas mal hein?
Et la chauffeuse opine.

333, le chiffre de la petite bête?

Lama : raie noire.

Dernières nouvelles du front hardware : les souris s’enfilent. C’est bien pratique.

Cet homme, seul, au milieu de la rue de la République, qui hurle : — L’intelligence...? Pour quoi faire?

Lu sur la porte de toilettes d’un centre d’accueil (FJT) : « nihiliste, broute ta petite sœur ».

« On n’est pas tous les jours en week-end », Christèle Morlu.

À la bibliothèque, une jeune homme, pas trop mal de sa personne, comme l’on dit, mais un peu agité, qui attend son tour pour enregistrer ses emprunts (des bandes dessinées). Il parle à son collègue (son comparse), il répète à voix haute : « J’ai envie de baiser nom de dieu, une jeune, une vieille, une grosse, une moche, n’importe quoi... » et il répète ça cinq ou six fois. Les gens se regardent, mi-gênés mi-mal à l’aise. Aucune candidate ne se déclare.

...  « et, Monsieur, quant à votre théorie sur la genèse du handicap, ça l’infirme... »

Émouvantes femmes qui commencent à vieillir et pathétiques s’en défendent. Et non moins les plus jeunes, maladroites, mal à l’aise; manquant de maturité.

Lame à raie noire.

J’irai revoir l’énorme Andy.

Les bonnes résolutions du lundi matin : ne plus parler aux collègues de bureau, ne plus rire de leurs blagues, ne plus leur en raconter. Ne plus déjeuner avec eux. Ne plus rien faire qui leur soit sympathique. Ne pas chercher à plaire.

Pelléas est médisante.

À la supérette, j’observe une vieille dame qui bouge la tête avec la musique (techno). Je m’en étonne in petto. Mais non, cela n’a rien à voir avec la musique : sa tête bouge tout le temps comme ça.

2 gamines comparent les effets de la panne d’essence en avion et en auto. En avion, tu tombes, et tout le monde meurt. En auto c’est moins grave...

Dans la rue, cette femme « d’un âge » à sa fille « d’un âge » : « Achètes pas des fleurs : ça sert à rien ».

Je suis légal de Dieu.

Bande de jeunes qui jouent à cracher par terre. L’un explique aux autres : « J’aime pas comme la crache comme la couleur elle devient ».

Je me souviens de la fin de cette histoire (période : cours élémentaire?) qu’on se racontait, gamins : « ... je vis un nègre blanc, qui déterrait les morts pour les manger vivants ». J’aimerais bien retrouver le début...

Musique industrielle : symphonie en lamineur.

On regarde à droite, à gauche (le fameux « balayage ») et puis l’on se rend compte que l’on avait, tout proche, une beauté parfaite, tellement harmonieuse qu’elle en était invisible.

L’aqueux : l’œuf outre.

Notre jeu n’est pas tout à fait au point — mais il fonctionne. Il ne tient qu’à vous de proposer des améliorations. Si vous gagnez (si vous ne perdez pas), vous apprécierez à sa juste mesure l’ineffable frisson qui accompagne le tirage, et la profonde volupté que nous tirons de parfois discuter, longuement, de la façon d’interpréter certains points de détail, certaines combinaisons...

Tel colifichet, insignifiant, risible même sur une vieille femme, qui se révèle tellement émouvant sur une plus jeune...

Ce vieil homme qui, parfois, passe devant l’arrêt de bus, le matin, en houspillant son chien qui n’en peut mais. Il l’insulte atrocement, le menace de tous les maux. L’animal ne semble pas ému. Il semble plutôt que ce soit une façon de proférer impunément des obscénités et des menaces à la cantonade.

(Véridique mais vrai.)

J’aimerais entendre les Suites pour violoncelle seul de Bach, à la guitare électrique (seule), saturée, épaisse et pleine de feedback, par, mettons, Robert Fripp ou Phil Manzanera.

Dès que le bus est entrevu, de loin, la plupart des personnes qui attendent se déplacent, comme pour se placer au mieux par rapport à l’emplacement présumé des portes du véhicule. Bien souvent ça ne marche pas. Pourquoi font-ils cela? Pourquoi recommencent-ils?