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d’abord m’excuser auprès des deux personnes (dont XB) qui m’ont
envoyé des contributions, que j’ai perdues pour cause de changement
d’ordinateur et expériences maladroites avec divers logiciels
de courrier. Les renvoyer ils peuvent. Nous allons diligenter une
enquête afin d’établir les responsabilités.
L’honnêteté, par paresse.
Femme tourne les pages de son magazine sans les lire — sans
même les regarder.
Ne pas abandonner, jamais. Ne pas « baisser les bras ».
Un défi aux forces monotones qui tentent de régir l’essentiel
de nos vies.
Relire — encore — « En ce moment précis »
de Buzzatti.
« À un an près, on vit au jour le jour »
(ma mie, au restaurant Setha avec Stéphane Batsal, le 12.12.2000).
Tintin hait Milou.
Une attitude que je n’aime pas : la véhémence.
Clinique : devant la télé où passe
un film très agité (voitures qui se carambolent, s’enflamment,
explosent, hold-up, prise d’otage), un homme paisible dort.
Cet homme qui marche devant moi. Très ordinaire. Il fait un
petit saut, un entrechat — puis continue comme si de rien
n’était.
Être bien dans cet inconfort (le froid, la fatigue),
comme installé dans ce qui paraît juste, conforme.
Un petit homme tout rabougri, mal vêtu. Presque un clochard.
Il mange avec une extrême lenteur une banane qu’il a épluchée
par avance. Depuis le temps qu’il l’a en main, le fruit est sale,
abîmé. L’homme mange très lentement : il
n’a plus de dents.
La pipe en bois et la caravane passe.
Passage sous immeuble. Des jeunes se battent, sérieusement
ou pour rire — impossible de le déterminer. Je n’ose
intervenir, ni même m’arrêter (pas peur, peur du ridicule).
Sur un beau camion de livraison : « membre du
réseau DPD ». Sic, évidemment.
« On a une mère douillette » (Rémi
Cardon).
Près l’entrée de la bibliothèque, avant l’ouverture.
Ces « clochards » qui sont là à
demeure. Un, visiblement ivre, apostrophe les gens qui font la queue
devant la porte. Il dit que la vie ce n’est pas dans les livres et
que l’œil de Dieu voit tout même si on ne le sait pas. Bien
évidemment, chacun fait comme s’il ne se passait rien. Chacun
sourd, aveugle. Neutre. J’ai, moi, penché sur une balustrade,
tourné le dos au harangueur. Je souhaite qu’il n’interprète
pas ma posture comme une marque d’hostilité (ce qu’elle est
néanmoins : son discours facile me barbe).
Elle a tout de la « belle femme » : grande,
fine, longue chevelure blonde — mais ce visage…
Auparavant je pensais que les gens accordaient leur vie à leurs
idées ; je suis désormais persuadé
que c’est plus souvent le contraire.
Quelqu'un éternuait sans pouvoir s’arrêter. Ça
faisait le même bruit que si on tapait sur une boîte en
carton.
Imaginer que la beauté serait une forme d’intelligence. Au
regard de l’espèce, peut-être.
Les mimiques ostensibles (« explicatives » vis-à-vis
d’un environnement pourtant généralement indifférent)
que se sentent obligés de produire les personnes qui attendent,
par exemple.
Mannequins nus alignés dans la vitrine en cours de réalisation : camp
de concentration.
Pour ce qui concerne la santé, ou plus exactement la maladie,
grave et aigu ont un sens similaire.
Quand on a une sale vie, il faut beaucoup d’amour propre [Dominique
Cardon].
Hier soir appel d’un « admirateur ». Plusieurs
fois il me commente et m’explique le livre qu’il vient de découvrir
(et déjà de relire). C’est tout à fait ça.
C’est exactement ça. C’est — aussi — terriblement
ennuyeux (il confine l’émotion (réelle) sous une chape
d’explications).
Sur le poteau d’un abribus : « LACAN ».
Depuis que je suis enfant, j’attendais l’immatriculation à
3 lettres sur les plaques minéralogiques. Je me réjouissais
par avance des CON, CUL, ZOB prévisibles. Aujourd’hui cela
me laisse indifférent.
Les gens m’appellent Lidl des jeunes.
Bruit de pas féminin ; très féminin.
C’est pourtant une ordinaire bonne femme d’un âge.
Claire : « Attends, t’en vas pas, j’ai pas envie de
rigoler toute seule dans la rue ».
C’est un truc de lapins, ça, l’amour durable.
Homme, amibe. Homme-amibe, amibe-loup, homme-amibe-loup.
Ali Baba il a 40 de fièvre.
Arrêt du bus : avec le froid, tout le monde est debout,
sauf une jeune femme qui, du coup, semble isolée, fragile,
diminuée.
Lundi : gestion.
Se dire que les trépidations du véhicule peuvent suffire
(en terme d’exercice physique).
Une affichette photocopiée, avis de recherche pour un petit
chien (forte récompense offerte) : sur la photo mal
reproduite, on voit surtout les yeux, globuleux, la truffe et les
couilles de l’animal.
Cet homme d’allure discordante, la bouche pleine de ses grandes dents
géométriques.
Jeune homme grimpe dans le bus, s’applique à cracher copieusement
par terre, devant lui. Pendant le reste du trajet, il est embarrassé : il
lui faut éviter de mettre les pieds dedans.
En ce moment, étanche au monde. Il ne se (me) passe rien.
Musique dans le bus, à peine audible, se mêlant étrangement
au bruit du moteur, aux bruits divers (conversations, bruits de vêtements,
de pieds, de sacs en plastique), musique littéralement inouïe
— au vrai : musique très ordinaire.
Je n’ai pas froid — c’est mon corps qui a froid.
Rêve : j’étais accroché au châssis
d’un semi-remorque. Sans plancher, ni bâche, le camion filait
sous la pluie. Agrippé à une poutrelle je me disais
qu’il fallait absolument raconter ça à Alban. Ne me
tenant plus que d’une seule main, et malgré le crachin qui
mouille le papier, je commence une lettre à l’intention d’Alban.
Les tétons flingueurs.
Une personne bavarde, sûre d’elle — elle emplit le
monde de son caquetage.
La nuit, au milieu d’un terrain vague : jeune garçon
obèse, chargé de gros cabas. Il boîte.
Le jeune homme qui visite son amie (ou sa sœur ?). Pressé
de partir, il oublie de lui dire au revoir. Elle le lui réclame
(lui : penaud).
Clinique : un qui voulait parler à un autre lequel, de
façon inattendue, lâche un tel flot de paroles que l’autre,
le premier, finit par lâcher prise, il quitte la place, s’éloigne,
contraint — encore — de répondre, de plus
en plus brièvement, à celui qui ne s’arrête plus
(l’air tellement mutique pourtant, juste avant).
Tous comme des somnambules en équilibre instable : prudence.
Politesse.
Cas A : Caïn.
Va te faire nickel chrome !
Partir à une heure différente. Et les gens, dans la
rue : différents. Les trouver « moins
bien ».
La gamine dans le bus qui, à la plus grande joie de sa mère
apparemment, montre les voitures en répétant « caca,
caca » — jusqu’à ce que je m’aperçoive
que l’enfant essaie de dire « quatre-quatre »…
L’homme, âgé, grand, altier, bien habillé (mais
aux pieds : des pantoufles).
Tintin : Emile, où ?
Métro, attente. Affalé sur un siège à
côté d’un clochard absolument puant (merde & vomi
de vin), c’est avec un plaisir tout particulier, avec un sourire magnifique,
que je cède ma place à une vieille dame.
Jeune femme discute avec une autre. Elle lui explique tout : comment
se passe la vieillesse, la vie pour les vieux couples, etc., le tout
ponctué de « j’ai halluciné »
assommants.
Est-ce que ça me fait plaisir ? est-ce que cela me fait
« de la peine » ? Tout au plus cela s’inscrit
dans un faisceau de contingences, grumeaux plus ou moins identifiables
dans ce flux de plus en plus indifférencié.
Soir, dans le bus, assis vers le milieu du véhicule, j’attends
son départ. Une jeune asiatique me demande si je suis le chauffeur
du bus. Hélas non. Mais — pourquoi « hélas »?
Line O. l’est (homme).
À la clinique, sale moment d’attente. Dans la tête « life’s
a gas… » de Marc Bolan.
Elle se présente aux hommes sous son meilleur profil (de dos).
Nous rêvons de femmes minces, vénéneuses. Et un
peu sottes.
Je tape soûl.
Décembre 2000, devanture d’un astrologue : « que
sera l’année 1999 ? l’astrologie peut vous répondre ».
Un slip couleur chère.
Il y avait le fiel, le sommeil, et l’amer.
À un adulte qui passe en trottinette l’envie de crier « galopin »!
Le taxi recule, une femme crie. Il y a ce bruit affreux : son
caddie, à moitié écrasé.
On voit de plus en plus de gens habillés comme des clowns et
sérieux comme des papes (et fiers comme Artaban, et cons comme
des valises, et fauchés comme les blés).
Conseil d’Administration : c’est le jour où des vieux
messieurs cherchent les toilettes du côté du photocopieur
et urinent à côté des cabinets.
Avec son air de bœuf.
Métro en panne. Je me dis (machinalement) : « il
faut rebooter ».
Sale Ça.
Rue Chavanne, soir : un type maigre passe en courant, retire
sa perruque et la fourre sous son blouson.
Pat@farcies.
Là porc nos gras fit.
Il suffit de ne pas être malade pour se sentir invulnérable.
Tous ces jouets, dans la poubelle, comme si un enfant était
mort.
L’être aux tinettes.
Les petits personnages disparaissent dans une fosse. Leur apparence
prête à sourire mais ils sont effrayés. Il n’y
a pas de sang (absence de cruauté du narrateur — envers
lui-même : il craint beaucoup le sang).
On n’est jamais à l’abri d’un coup de bol (Jérôme
L. aka Mister Pingouin).
Hier soir, devant la porte de l’immeuble : copieux vomi.
Ce matin, les pigeons festoient.
Ne dites pas peep-show mais pipe chaude.
Une femme presque belle.
Comme je trouve séduisant ce côté « souillon »,
négligé (cheveux en désordre, coloration mal
faite ou à refaire, vêtements mal boutonnés) chez
une femme évidemment (mais que ne pardonnè-je aux femmes ?).
Henry Darger.
Mon poêle pue bien.
L’honnêteté, par calcul.
Dans le bus : odeurs de cuisine (agréables mais déplacées) ; parfum
trop appuyé et vieillot de femmes âgées ; odeur
de transpiration d’abord déplaisante puis — quand je me
rend compte que c’est d’une jolie jeune femme près de moi —
au contraire, plaisir d’une intimité offerte de façon
presque impudique.
Je m’assois à côté d’un clochard (un acte charitable ?).
Un « beau » jeune homme se promenant avec « belle »
jeune femme. Leur réciproque satisfaction.
Sur la façade d’un magasin, une marionnette dessinée
de telle façon que son bras (rudimentaire, pareil à
un moignon) semble un énorme vit.
« avertissement solennel : Entre une contusion
(contusion, oui) et l’ecchymose il est important dans n'importe quel
jeu de S/m pour que chacun acte la différence entre ces limites.
Contusion est des dommages de compactage aux tissus mous. L’ecchymosage
est la décoloration qui se produit quand si le sang se rassemble
juste sous la peau et est visible de l'extérieur. Vous pouvez
avoir un contusion sans l’ecchymose particulièrement dans les
tissus de sein. »
Feu : l’eau m’éteint [l’ou pourlo’m] (dictionnaire franco-basque — extrait).
{grodom}
Je crois Chloé chaude.
J’imagine toujours le pire : en, ouvrant une boîte
de conserve je vais me couper gravement ; en traversant
distraitement je vais me faire renverser. Rentrant tard je vais me
faire attaquer, torturer, poignarder. Cela n’arrive pas. Je dois avoir
de la chance.
Puissante odeur de pieds dans le bus. J’espère que ce n’est
pas moi.
Dans le bus : cet homme hier si volubile avec son vis-à-vis,
aujourd’hui, seul, maussade, abattu ; presque effondré.
S’kills.
Jeune femme dans l’ascenseur. Sac à dos. Sage. À ma
question (vacances terminées?) elle me dit revenir du
Jura. Moi : — le Jura ? Bon vin… Elle éclate
de rire, transfigurée.
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