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 dmirer
ceux qui sont capables de « prendre une décision »,
si minime soit-elle, quand on serait, en ce cas, capable de
tout laisser aller. Leur en vouloir aussi.
 Certaines
femmes sont d’une laideur extraordinaire, aussi inoubliable qu’une
beauté extraordinaire. Inoubliable, dit-on. En réalité,
on oublie très vite.
Le
constipé est âpre au pot.
Envier
cet homme assis près d’une belle fille. En fait je suis avantagé : assis
en face, je peux la voir, la regarder.
Fine
plaisanterie : collyre à l’acide nitrique.
Elle
sait marcher (vite, droit) avec des talons hauts. Chose rare.
Au
bar chic d’un restaurant chic, un couple discute longuement quant
à savoir s’il eut mieux valu acheter un pot d’un kilo de peinture
au lieu de deux pots (de 500 grammes).
Au
même bar chic, trois types accoudés au comptoir depuis
un moment finissent par décider : « on va boire
un coup ». Leurs femmes, qui discutent à part, ont cet
air de pouffiasses un peu passées qu’on rencontre dans les
partouzes bcbg, sauf une, très rombière.
TATA
XIXI, panneaux « un peu design » indiquant une station de
taxis.
Un
homme traverse l’avenue au milieu des voitures. Au péril de
sa vie, littéralement, il tente d’attraper le bus — lequel
ne s’arrête pas.
Chère
hypochondriaque, tellement occupée du superflu.
Tenire
ce genre de carnet (oui, « tenire ») c’est tout à
fait péremptoire. S’autoriser de. S’autoriser à. Comme
on disait naguère : « c’est un homme capable ».
Papiers
dits « d’entité ».
La
niaiserie des amoureux.
Os
et dard dépoussiérants.
Ces
mêmes qui tout à l’heure s’esclaffaient à l’idée
du désordre soudain ils en pâtissent et alors
geignent et protestent.
Rêve : à
l’hôpital Necker, à Paris, nous assistons à une
série de meurtres absurdes (un pompier est tué par deux
infirmiers, puis le médecin se « débarrasse »
des deux infirmiers). Nous savons, faute de preuves, qu’il sera impossible
de les dénoncer. Très déprimant. En partant,
je note l’adresse de l’hôpital dans mon carnet, puis nous prenons
le bus.
Tousse-pet.
Est-ce qu’elle est jolie ?
— Non… et c’est pour ça que je la trouve belle.
Violente
migraine hier soir, la première de ma vie. Vif sentiment de
vulnérabilité. On n’est pas prêt à souffrir,
encore moins à mourir (laisser les choses en plan). Ensuite
on va se coucher. Le lendemain tout est oublié.
Hâlé,
laid : vert.
Démarrer
sa journée en sachant qu’on aura froid aux pieds.
Ma
mie : « un moment, c'est un petit bout d'emps ». « un instant c'est
un p'tit morceau d'temps ».
Cette
bavarde dans le bus, elle a eu tous les malheurs : sa voisine
a été agressée trois fois, son frère s’est
fait cambrioler, elle a inondé son appartement, a fait brûler
ses confitures, sa fille a de l’asthme, des jeunes fument des joints
dans l’allée de l’immeuble et même le fils d’un psychiatre
se drogue — « enfin ben passez une bonne journée
hein c’est pas évident, faut être coriace [j’adore cette
expression], on a des gens dangereux [elle travaille à la mairie],
on a les insultes, on a tout mais on n’y fait même plus attention. »
Alevins
rouges.
Patchouli,
ce parfum que je ne prise guère mais qui me rappelle immanquablement
les soirées oiseuses, léthargiques et vaguement sensuelles
avec Z., et cette musique épouvantable qu’elle écoutait
sans arrêt.
Le
Titien allait mourir et ses amis ne voulaient pas « péris
pas, t’es Titien » lui répétaient-ils.
À
voile et à vapeur : la mariée porte un voile,
la mariée a ses vapeurs.
Une
fille hot.
Femme
à poil à mazout.
Dans
un village, au bistrot. Je me rend aux toilettes. Etonnement : dans
la petite pièce moche trône (c’est le cas de le dire)
un superbe appareil ultramoderne qui n’est pas sans évoquer
quelque dispositif destiné à des cosmonautes. Las : s’il
est moderne, il est aussi extrêmement brenneux. Je suis déçu.
Un
dessin animé de mauvaises intentions.
Allez
viens mon bébé, on s’en va, me fait l’accorte serveuse
du restaurant thaï. J’opine, avant de me rendre compte qu’elle
parlait à un gamin si petit que je ne le voyais pas, derrière
le comptoir.
Sandrine
Bonnaire, Sandrine pas chère.
À
la gare, contemplant la chorégraphie des voyageurs et des employés,
écoutant les sons et les bruits (gare, bribes de mots, bruit
des travaux), je devins brusquement spectateur : je
n’étais plus au monde.
Un
gros pope hautain.
Le
chien, vif et joyeux. Son maître : morose, ankylosé.
Ankhou
pour rien.
Femme
que je désire (éventuellement) ; tout m’y
incite : l’ordinaire barrette dans ses cheveux sales, le
blouson informe, la mine revêche et sotte.
Mo(q)uette.
Trottinettes : des
p’tites roues, des p’tites roues, toujours des p’tites roues.
Un
nain format Titien.
Souvenir
de JJ qui, marchant sur le bord du trottoir et selon que son pied
se posait sur la pierre ou sur le joint marmonnait : « shit,
shit, shit, trip, shit, shit, trip, shit, shit, trip, trip, shit… ».
Sa
gastro m’agace trop.
Ne
dites pas « je plains sa femme » mais « je remplis
sa femme ».
La
bande des six faux nez.
Nouvelle
recette : le cheval vapeur.
Une
histoire de gros saouls.
Dix
wagons.
C’est
les ivrognes qui jouent de la flûte piccolo.
La
grasse mate, innée.
—
Qu’est-ce qu’ils ont fait à ta bouche !?
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